Есть непреложная прелесть в горящих кострах,

Часто с огнём ворожа, души явственно вижу:

Магия пламени рушит отчаянный страх,

Робкие, храбрые – равно становятся ближе.

Свет от костра прогоняет унылую мглу,

Угли трещат – нет для слуха утешнее звука!

Беды и горести в миг превращая в золу,

К звёздным огням мой костёр тянет красную руку.

Если, бывало, мы пламя сберечь не могли,

Щедро раздав свой огонь всем, толпящимся рядом,

В пепле горячем мерцали рубины-угли,

Даже когда жар сменялся забвеньем и хладом.

Манят кострища, уже превращённые в прах,

То, что осталось – вовеки уже не расплавить:

Свет от горящего – искра в согретых сердцах,

Тлен от угасшего – пепел, да тёплая память.

Дуют в костёр мой холодные ветры-враги,

То раздувая до неба, то в землю вминая.

Если потухну, ты искру мою сбереги,

И запали окоём – весь, от края до края,

Если увижу, как в небе пылает заря,

Красное Солнце на огненном троне возвысив,

Значит, и жили, и жгли своё пламя не зря,

Значит, не просто коптили небесные выси.

Автор: Марина Волкова